The Choice You Don't Even Think About

When most people think about exercise, they imagine something ordinary — going to the gym after work, riding a bike on the weekend, or taking a walk to clear their head. They might even complain about having to do it. For many, exercise is optional. It’s a choice.

For me, it’s something entirely different. I live with cerebral palsy, and that means every movement comes at a cost. Every stretch, every lift, every attempt at control demands focus, strength, balance, and energy that most people never have to consider.

I use my electric wheelchair for many things, but one of the most important is exercise. Most people look at a wheelchair and see limitation, dependence, and inactivity. I see it as a tool — a machine that allows me to fight for movement.

My wheelchair has a standing function. With the joystick, I can slowly raise myself into an upright position. Every motion is deliberate and controlled. There is no autopilot. No casual shifting of weight.

When I rise, gravity shifts. My body responds instantly. Muscles tighten. My core struggles to stabilize. Even with the support of the chair, standing requires intense concentration and effort.

Once upright, I work to move my legs. I lift them as high as I can. I activate muscles that don’t cooperate easily — muscles that resist, that tighten when they should relax.

From the outside, it may not look impressive. There are no heavy weights, no treadmill logging miles, no dramatic before-and-after photos. What you don’t see is the effort beneath it all.

You don’t see the concentration, the strain, the willpower. You don’t feel how heavy your own legs can become when your brain and muscles don’t communicate the way they should. You don’t realize how much strength it takes just to hold a position others stand in without a second thought.

Every inch is negotiation. Every second is resistance. Sometimes my body trembles. Sometimes it refuses completely. But I try again. That is my workout.

I’m not sharing this for pity. I’m not trying to make anyone uncomfortable or guilty. My goal is awareness.

Often, I hear people say, “It’s easier to drive.” “I don’t feel like walking.” “I’ll skip the gym today.” “Maybe I won’t ride my bike.” I understand those thoughts.

Everyone has them. Even people without disabilities struggle with motivation. But here’s the difference: you have the choice. I don’t.

Walking freely. Running without planning. Riding a bike without calculating every detail. Going to the gym without being stared at. These are experiences I know I will never fully have in the same way, and yes, I wish I could. I understand being tired. I understand not feeling motivated. That’s being human.

I just wish I had the luxury of deciding.

I wish I could wake up and choose to go for a run. Choose between the gym and a bike ride. Walk across a room without thinking about every step. Not because I want sympathy — but because having options means freedom.

I know some friends or family might say, “Your life isn’t that bad.” And they’re right. It could be worse. Much worse.

I am grateful. I have support. I have technology. I have my wheelchair. I have access to food, therapy, and care.

But gratitude doesn’t erase reality. Both can exist at the same time. I can be thankful and still acknowledge what’s missing, and what’s missing is physical freedom.

The freedom to move without calculation. To sweat because I chose to push myself — not because my muscles fought me. To stand without assistance. To trust my legs to carry me somewhere.

Even something as simple as going to a gym isn’t simple. Accessibility isn’t just about ramps or elevators. Sometimes it’s about whether you’re welcomed at all.

Sometimes it’s about assumptions — someone seeing a wheelchair and deciding you’re too complicated, too risky, or simply not worth the effort. I had an experience at a local fitness studio here in Germany — one that left a stronger impression on me than I expected. But that’s a story for another time. Stay tuned for that.

For now, I just want to say this: I’m doing what I can.

I use my wheelchair’s standing function. I lift my legs as high as possible. I hold positions longer than I did yesterday. I work with the body I have. I try to eat well — yes, even steamed vegetables.

I also use other devices, like my walker and a leg trainer. They challenge me differently, but they often require assistance to set up safely. They take time and coordination.

My electric wheelchair is the one tool I control completely. With it, I decide when to start, when to stop, and how long to push myself. I don’t have to wait for someone else.

That independence matters more than people realize.

But independence doesn’t eliminate the struggle. Every inch is still negotiation. Every second is still resistance.

Sometimes my body shakes. Sometimes it refuses, and I continue anyway.

Some people may look at me and assume I don’t exercise or try to stay healthy. But I do.

Progress isn’t always visible. Strength isn’t always loud. Sometimes success is simply refusing to give up.

Living with cerebral palsy changes how you see the world. You begin to understand how much of life revolves around movement — and how easily that movement is taken for granted.

Therefore, the next time you think about skipping the gym, choosing the car instead of walking, or complaining about riding your bike, pause.

Not for sympathy. Not for applause. Not for inspiration.

Just for awareness.

Because the ability to move freely — to walk, to run, to choose — is not ordinary.

It’s a privilege.

If you have that freedom, use it. Respect it. Don’t waste it.

Because for some of us, movement isn’t a lifestyle.

It’s a fight.

Die Wahl, über die du nicht einmal nachdenkst

Wenn die meisten Menschen an Sport denken, stellen sie sich etwas Alltägliches vor — nach der Arbeit ins Fitnessstudio gehen, am Wochenende Fahrrad fahren oder einen Spaziergang machen, um den Kopf frei zu bekommen. Manche beschweren sich vielleicht sogar darüber. Für viele ist Bewegung optional. Eine Entscheidung.

Für mich ist es etwas völlig anderes. Ich lebe mit Zerebralparese, und das bedeutet, dass jede Bewegung ihren Preis hat. Jede Dehnung, jedes Anheben, jeder Versuch von Kontrolle verlangt Konzentration, Kraft, Gleichgewicht und Energie, über die die meisten Menschen nie nachdenken müssen.

Ich nutze meinen elektrischen Rollstuhl für viele Dinge, aber eines der wichtigsten ist Bewegung. Die meisten Menschen sehen einen Rollstuhl und denken an Einschränkung, Abhängigkeit und Inaktivität. Ich sehe darin ein Hilfsmittel — eine Maschine, die es mir ermöglicht, für Bewegung zu kämpfen.

Mein Rollstuhl hat eine Stehfunktion. Mit dem Joystick kann ich mich langsam in eine aufrechte Position bringen. Jede Bewegung ist bewusst und kontrolliert. Es gibt keinen Autopiloten. Kein beiläufiges Verlagern des Gewichts.

Wenn ich mich aufrichte, verändert sich die Schwerkraft. Mein Körper reagiert sofort. Muskeln spannen sich an. Meine Körpermitte kämpft um Stabilität. Selbst mit der Unterstützung des Rollstuhls erfordert das Stehen enorme Konzentration und Anstrengung.

Sobald ich aufrecht stehe, versuche ich, meine Beine zu bewegen. Ich hebe sie so hoch, wie ich kann. Ich aktiviere Muskeln, die nicht leicht mitarbeiten — Muskeln, die sich widersetzen, die sich anspannen, wenn sie sich eigentlich entspannen sollten.

Von außen betrachtet wirkt es vielleicht nicht beeindruckend. Keine schweren Gewichte, kein Laufband, das Kilometer zählt, keine dramatischen Vorher-Nachher-Bilder. Was man nicht sieht, ist der Aufwand dahinter.

Man sieht nicht die Konzentration, die Anspannung, den Willen. Man spürt nicht, wie schwer sich die eigenen Beine anfühlen können, wenn Gehirn und Muskeln nicht so kommunizieren, wie sie sollten. Man erkennt nicht, wie viel Kraft es kostet, eine Position zu halten, in der andere ganz selbstverständlich stehen.

Jeder Zentimeter ist Verhandlung. Jede Sekunde ist Widerstand. Manchmal zittert mein Körper. Manchmal verweigert er sich komplett. Aber ich versuche es wieder. Das ist mein Training.

Ich erzähle das nicht aus Mitleid. Ich will niemandem ein schlechtes Gewissen machen oder jemanden provozieren. Mein Ziel ist Bewusstsein.

Oft höre ich Menschen sagen: „Mit dem Auto ist es einfacher.“ „Ich habe keine Lust zu laufen.“ „Heute lasse ich das Fitnessstudio aus.“ „Vielleicht fahre ich doch nicht Fahrrad.“ Ich verstehe diese Gedanken.

Jeder hat sie. Auch Menschen ohne Behinderung kämpfen mit Motivation. Aber hier liegt der Unterschied: Ihr habt die Wahl. Ich nicht.

Frei gehen. Laufen, ohne darüber nachzudenken. Fahrrad fahren, ohne jedes Detail planen zu müssen. Ins Fitnessstudio gehen, ohne angestarrt zu werden. Das sind Erfahrungen, die ich nie vollständig auf dieselbe Weise machen werde. Und ja, ich wünschte, ich könnte es. Ich verstehe Müdigkeit. Ich verstehe fehlende Motivation. Das ist menschlich.

Ich wünschte nur, ich hätte den Luxus, entscheiden zu können.

Ich wünschte, ich könnte morgens aufwachen und wählen, ob ich laufen gehe. Zwischen Fitnessstudio und Fahrradtour entscheiden. Quer durch einen Raum gehen, ohne jeden Schritt berechnen zu müssen. Nicht aus Mitleid — sondern weil Optionen Freiheit bedeuten.

Manche Freunde oder Familienmitglieder sagen vielleicht: „Dein Leben ist doch gar nicht so schlecht.“ Und sie haben recht. Es könnte schlimmer sein. Viel schlimmer.

Ich bin dankbar. Ich habe Unterstützung. Ich habe Technologie. Ich habe meinen Rollstuhl. Ich habe Zugang zu Essen, Therapie und medizinischer Versorgung.

Aber Dankbarkeit löscht die Realität nicht aus. Beides kann gleichzeitig existieren. Ich kann dankbar sein und trotzdem anerkennen, was fehlt — und was fehlt, ist körperliche Freiheit.

Die Freiheit, sich zu bewegen, ohne zu kalkulieren. Zu schwitzen, weil ich mich bewusst gepusht habe — nicht, weil meine Muskeln gegen mich arbeiten. Ohne Hilfe stehen zu können. Darauf zu vertrauen, dass meine Beine mich tragen.

Selbst etwas so Einfaches wie ins Fitnessstudio zu gehen, ist nicht einfach. Barrierefreiheit bedeutet nicht nur Rampen oder Aufzüge. Manchmal geht es darum, ob man überhaupt willkommen ist.

Manchmal geht es um Vorurteile — dass jemand einen Rollstuhl sieht und entscheidet, man sei zu kompliziert, zu riskant oder schlicht „nicht passend“.Ich hatte eine Erfahrung in einem lokalen Fitnessstudio hier in Deutschland — eine, die einen stärkeren Eindruck hinterlassen hat, als ich erwartet hätte. Aber das ist eine Geschichte für ein anderes Mal. Bleibt dran.

Für jetzt möchte ich nur sagen: Ich tue, was ich kann.

Ich nutze die Stehfunktion meines Rollstuhls. Ich hebe meine Beine so hoch wie möglich. Ich halte Positionen länger als gestern. Ich arbeite mit dem Körper, den ich habe. Ich versuche, mich gesund zu ernähren — ja, auch mit gedünstetem Gemüse.

Ich nutze auch andere Hilfsmittel, wie meinen Gehtrainer und einen Beintrainer. Sie fordern mich auf andere Weise, brauchen aber oft Hilfe beim sicheren Positionieren und Vorbereiten. Das kostet Zeit und Koordination.

Mein elektrischer Rollstuhl ist das eine Hilfsmittel, das ich vollständig kontrolliere. Mit ihm entscheide ich, wann ich beginne, wann ich aufhöre und wie lange ich mich fordere. Ich muss nicht warten, bis jemand verfügbar ist.

Diese Unabhängigkeit bedeutet mehr, als viele denken.

Aber Unabhängigkeit beseitigt den Kampf nicht. Jeder Zentimeter bleibt Verhandlung. Jede Sekunde bleibt Widerstand.

Manchmal zittert mein Körper. Manchmal verweigert er sich — und ich mache trotzdem weiter.

Manche Menschen sehen mich an und glauben vielleicht, ich würde keinen Sport treiben oder nicht versuchen, gesund zu bleiben. Aber ich tue es.

Fortschritt ist nicht immer sichtbar. Stärke ist nicht immer laut. Manchmal bedeutet Erfolg einfach, nicht aufzugeben.

Mit Zerebralparese zu leben verändert den Blick auf die Welt. Man erkennt, wie sehr das Leben auf Bewegung aufgebaut ist — und wie selbstverständlich diese Bewegung für viele ist.

Wenn du also das nächste Mal darüber nachdenkst, das Fitnessstudio ausfallen zu lassen, das Auto statt eines Spaziergangs zu nehmen oder dich über deine Fahrradtour zu beschweren, halte kurz inne.

Nicht aus Mitleid. Nicht für Applaus. Nicht zur Inspiration.

Sondern für Bewusstsein.

Denn, sich frei bewegen zu können — zu gehen, zu laufen, zu wählen — ist nicht selbstverständlich.

Es ist ein Privileg.

Wenn du diese Freiheit hast, nutze sie. Respektiere sie. Verschwende sie nicht.

Denn für manche von uns ist Bewegung kein Lifestyle.

Es ist ein Kampf.